Ellos han edificado su propia casa. Casa del aire. Casa del desnudo abierta al sueño. Han levantado su propio puente levadizo y en la más alta torre está su sitio donde el fuego se amiga con el agua y se confunde la noche con el día. Ellos son sus propios atalayas dispuestos a permanente guerra para defensa de sus altos muros. Muros que abrigan confidencias en la penumbra del silencio. Casa del secreto. Sin tiempo. No viene de antes. No mira a después. Dura. Y mientras dura crece. Y ha venido creciendo desde sus primeros cimientos. Imperceptible. Ni ellos mismos supieron que la construían. Y ahora van por la casa dejando caer las ropas y desplegando sábanas hacia la noche y ofreciendo vinos como si fueran sacrificios a nuevos dioses de una nueva tierra. Porque han debido construir su propia casa y tiempo y tierra. Y uno ha sido cada vez más el otro a medida que se sumaban las piedras a las piedras a medida que la presencia suplantaba a la ausencia. Cada uno es el tiempo del otro. Nacen cuando se miran. Y cuando se miran no buscan su reflejo sino esa parte de cada uno que permanece sumergida y sólo el otro puede hacer surgir.
(de La Casa de la Piedra Negra, 1983)
1 comentario:
Me encantó!! Cautivador
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